Hojas sin nombre

Hay un lugar en el mundo donde los murmullos no cesan, donde la alegría de los
tiempos que pasaron se escuchan aún, como si las auroras de gloria y de sangre
no se desvanecieran jamás. Hay un lugar en el mundo donde las cosas —las
hojas— refulgen con el brillo de la vida y de la muerte, con el hálito de los deseos
y de las desesperanzas. Yo sé que hay un lugar en el mundo donde los fantasmas
trasiegan sin descanso, ocultando sus rostros que no siempre son ajenos, que no
siempre están hechos con la piel de los otros. Hay un lugar en el mundo donde
son insistentes los sueños de las fundaciones y de la tierra alterada, del esplendor
de la riqueza y del dolor de los encuentros, de los sacrificios y de las ofrendas,
del amor, del rencor, de la ambición humanos. Y hay un lugar en el mundo donde
también es insistente el sueño de una mujer misteriosa que huye entre los arbustos
aunque muy pocas personas la recuerden al despertar. Sí, yo sé… —¿cómo no
saberlo en el amargo transcurrir de los tiempos espectrales?— yo sé que a pesar
de los murmullos y de los sueños, ninguna memoria puede haber en este lugar
del mundo que fue hecho para el olvido.